松涛山的午后，总带着种被时光浸软的慵懒。
阳光穿过千层叠叠的松针，碎成万千金箔，在厚厚的松针地毯上晃出流动的光斑，像谁把一捧碎钻撒在了地上。
空气里浮动着松脂的清香，黏稠得能粘住衣角，混着泥土被晒透的腥气，还有远处山涧蒸的水汽，酿成一壶独属于深山的酒，吸一口就让人醉在这寂静里。
山雀的啾鸣从不知哪个枝头钻出来，忽高忽低，时而清脆如银铃，时而低哑似私语，倒像是在跟风里松涛的“呜呜”
声唱和，谱成支不成调的山歌。
司寇?踩着松针往前走，军绿色的巡山服洗得白，袖口磨出的毛边蹭着小臂，带来点微痒的触感。
腰间的柴刀鞘挂着铁皮水壶，走一步就“哐当”
撞一下皮带扣，在这静得能听见松针落地的山里，倒成了唯一的节拍。
他的脚步放得很轻，却还是免不了踩碎干枯的松针，那“沙沙”
声裹着潮湿的绿意，从脚下漫上来，漫过脚踝，漫过膝盖，像是要把人也融进这片松涛里。
臂弯里的巡山日志摊开着，磨旧的牛皮封面被汗水浸出深色的印子。
上面用炭笔勾着每棵松树的模样，老的、小的、歪脖子的，都像老朋友似的在纸上站着。
最老的那棵在半山腰，树干要两个成年人伸开胳膊才能合抱，树皮皲裂得像老龙的鳞片，沟壑里积着经年的尘土和雨水。
那是他父亲亲手栽的，那年他刚满月，父亲抱着裹在襁褓里的他，在树苗前拍了张照。
照片现在还压在他家炕头的木箱底，边角都卷了毛，父亲年轻的脸上带着笑，军装的扣子亮得晃眼。
“老伙计，今儿个也精神着呐。”
司寇?走到老松树下，伸出手拍了拍树干。
掌心触到粗糙的树皮，带着点雨后的凉丝丝的潮气，像是能摸到树的心跳。
树洞里积着些雨水，水面平得像面镜子，倒映着天上碎云的影子，随着风轻轻晃。
他掏出巡山日志，翻开新的一页，炭笔在指间转了半圈，开始勾勒树的轮廓。
笔尖划过纸页的“沙沙”
声，和头顶松针偶尔飘落的“窸窣”
声搅在一起，倒像是树在跟他说悄悄话。
突然，一阵“窸窸窣窣”
的响动从树后传来，带着点刻意压低的慌张。
司寇?的手猛地一顿，炭笔在纸上划出个歪歪扭扭的弧线，像条受惊的小蛇。
他慢慢转过身，柴刀已经从鞘里滑出半寸，冰冷的金属触感顺着掌心爬上来，让他瞬间清醒。
刀身在阳光下闪着冷光，映出他紧绷的脸。
树后钻出个男人，穿着件黑色夹克，袖口卷到胳膊肘，露出小臂上道狰狞的刀疤。
那疤从手腕一直爬到肘部，皮肤皱巴巴地拧在一起，像条冻僵的蛇。
男人手里拎着个麻袋，沉甸甸的，袋口没扎紧，露出几根灰扑扑的羽毛，被风一吹轻轻晃。
“你是啥人？在这儿干啥？”
司寇?的声音沉下来，像块浸了水的石头。
柴刀微微抬起，刀尖稳稳地对着男人的胸口。
他看那麻袋就知道，这是偷猎的。
松涛山是禁猎区，他巡山这二十年，见多了这些揣着侥幸的人，有的是为了钱，有的是为了嘴馋，可到头来，大多没好下场。
男人咧嘴笑了笑，露出颗黄黑的牙，眼角的皱纹挤成一团，看着倒像是老实人。
“老哥，误会，我就是来采点蘑菇。”
他说着，把麻袋往身后藏了藏，手腕上的银镯子滑到小臂，“叮当作响”
地撞着骨头，在这山里显得格外刺耳。
司寇?眯起眼，目光像鹰似
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