镜海市郊的慕容祠堂藏在山坳里，青瓦被昨夜的暴雨洗得亮，墨色瓦面上沾着的水珠顺着瓦当往下淌，落在阶前的石臼里积成小水洼，风一吹就晃出细碎的银亮。
檐角的铜铃挂着串水珠，风过时叮铃叮铃响得急切，混着祠堂里飘出的线香味——那是陈年香灰混着潮湿木头的味道，还缠了点老槐树的涩气，呛得人鼻子酸，却又忍不住多吸两口。
院子里的老槐树落了半地碎叶，深绿的、浅黄的，还有几片带焦边的褐红，被穿堂风卷着贴在青石板上，像谁打翻了颜料盒又用脚碾了碾。
祠堂正门的朱漆掉得露出底下的木纹，一道裂缝从门楣斜斜划到门槛，是去年台风时被断枝撞的，裂缝里还卡着块枯树皮，被雨水泡得胀。
慕容?蹲在族谱案前，指尖悬在泛黄的宣纸上方没敢碰。
纸页脆得像晒了半冬的杨树叶，前几日她翻时稍一用力就撕下半角，此刻那处缺角还露着白茬，看得她心头紧。
案头的油灯芯爆出个火星，一声轻响，把族谱上慕容砚三个字该在的位置晃了晃——那处纸页是空的，连半点墨痕都没留，边缘却有细密的折痕，像块被人反复摩挲过的疤。
这页咋就偏生没了呢？她咬着下唇扯了扯衣襟。
身上的蓝布衫是奶奶留下的，领口磨出圈毛边，袖口缝着块灰布补丁，针脚歪歪扭扭的，是她十岁时趁奶奶午睡笨手笨脚补的，当时还被奶奶举着顶针敲了敲手背。
身后传来的拐杖声，是村里的老支书拄着枣木拐杖进来了。
拐杖头磕在青石板上的声响闷闷的，每响一声，祠堂里的光线就像被吞了一口似的暗一分。
老支书的白胡子沾着草屑，裤脚还沾着泥点，大概是从田埂上绕过来的，他往案前一站，腰弯得像张被雨打湿的弓，喘气时胸口起伏得厉害。
丫头还在翻这老东西？老支书的声音哑得像被砂纸磨过，他往族谱上瞥了眼，眼神躲躲闪闪的，当年的事都过去几十年了，忘了吧，值当记一辈子？
慕容?没回头，指尖在空页边缘轻轻扫过。
纸页边缘有圈淡淡的焦痕，不是虫蛀的窟窿，是被火燎过的蜷曲边，像被灶膛火舔过的纸。
她心里一下——奶奶临终前攥着的那半块烧焦的布片，边缘也是这样卷着黑边，当时她还以为是灶房失火时烧坏的。
忘不掉。
她声音紧，指节捏得白，我曾爷爷当年到底为啥被除名？就算犯了错，族谱上连个名儿都不许留？奶奶临终前还攥着那布片喊他的名呢。
老支书往门槛上一坐，拐杖往地上一顿，震香灰：民国二十三年闹饥荒，地里的麦子刚抽穗就旱死了，你曾爷爷撬开祠堂的粮缸分了粮，族长说他辱没祖宗，当场就把族谱页撕了烧了。
他顿了顿，喉结滚了滚，声音压得低了些，可那年冬天，咱村确实没饿死一个人，连最老的三奶奶都熬过了开春。
风从门缝钻进来，油灯的火苗歪了歪，把老支书的影子投在墙上，像棵佝偻的老槐树。
慕容?忽然现，族谱案下的砖缝里卡着片枯叶，叶尖沾着点暗红色的东西，不是泥——是干了的血迹，黑红黑红的，嵌在砖缝里像块凝固的胭脂。
她刚要伸手去抠，祠堂外突然传来的敲门声。
这时候谁会来？村里的年轻人早都进城打工了，老人们这时候该在自家院子晒暖抽旱烟才对。
老支书猛地站起来，拐杖掉在地上。
他脸色煞白，嘴唇哆嗦着：别开千万别开门
敲门声更急了，咚咚咚，像是有人用拳头砸门板，震得门楣上的灰都往下掉。
慕容?瞥见老支书的手在抖，指甲缝里还留着点灰黑色的东西——今早他明明说去给村东头的老坟除草，怎么会沾着祠堂里的香灰？祠堂的香
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