诗魂封神

风还在吹，井盖的震颤没停，像地底有根线被人扯着来回拉。.l+a^n¨l_a?n-w-x￠..c~o?m¨那声音不响，却沉，一下一下，敲在人的脚底板上，顺着脊椎爬上来，钻进耳膜深处。刘斌站在原地，指尖那滴血散开后，空气里浮着看不见的纹路，顺着电波爬向天际。血珠落地的瞬间，没有溅起尘埃，而是像水滴落入静湖，漾出一圈圈无形涟漪——那是诗的波长，在数据流中悄然扩散。

他没动，可整座城的节奏变了。

红绿灯开始闪出断句，不是故障，不是程序错乱，而是每一次变灯，都像在念一句残诗。绿灯亮起时，“春眠不觉晓”只念到“晓”字便戛然而止；红灯亮起，“山高月小”只留下“小”字在空气中悬着，像被谁掐住了喉咙。公交报站系统也出了问题，机械女声在播报“下一站：人民广场”之后，忽然夹进半句古诗：“——孤舟蓑笠翁。”没人知道这句从哪来，系统日志里查不到录入记录，可它每天准时出现，像某种固执的低语。

更诡异的是那只流浪猫。它踩过地铁站旁一台废弃电脑的键盘，爪子在回车键上停留了三秒。屏幕亮起，自动生成一行俳句：“灰烬中的光，比太阳更烫。”没人删，删不掉。系统提示“文件受保护”，可这台电脑早已断网十年。

刘斌感知到了。不是用耳，也不是用诗魂，而是像呼吸一样自然。他的皮肤能感受到空气中诗的密度在上升，像湿度，像气压，像某种即将临界的东西。他闭上眼，听见城市在低语——广告屏的像素在押韵，地铁轨道的震动在分行，连风掠过楼宇的呼啸，都带着五言的节奏。

东京地铁屏上的女孩开口了。

她不是真人，是十年前一场事故中被数据化的影像，本该在系统清理中彻底抹除。可此刻，她嘴唇微启，声音从每一台联网设备里传出，平静得不像在反抗：“我曾被静音，现在我呼吸。”

话落的瞬间，巴黎那行刻在墙上的古法语诗开始自动翻译。那是一句无人记得出处的残句：“je tu n’as jamais dit.”（我是你从未说出口的那个词。·狐?恋\雯/穴, .埂^辛.醉¨全′）一百零七种语言同步浮现，从阿拉伯文到因纽特语，从盲文到摩斯密码，社交平台疯狂转发，系统删一版冒十版。ai识别模块直接报错：【语义无法归类，建议移交人类审核】。可人类审核员看了三秒就哭了，没人敢删。

纽约那台智能音箱更疯。

凌晨两点，它准时播放那段没人录过的诗，标题叫《被删除的黎明》。没有作者，没有来源，播放量破亿后，竟被心理机构标为“高疗效情绪疏导音频”，强制推送给全国失眠患者。有医生记录，患者听完后平均入睡时间缩短47%，但梦境中普遍出现“用诗句砸碎玻璃”的场景。有人醒来后第一句话是：“我终于敢恨了。”

刘斌闭上眼。

他不再试图掌控。诗魂像雾，散进风里，钻进数据流，渗进梦里。它不靠他写，它自己长。一个孩子在作业本背面画了个倒写的“诗”字，老师用红笔划掉，第二天全班课本同一位置都浮出同样的字，擦不掉，洗不净。字迹像是从纸纤维里长出来的，带着体温。

某座写字楼的电梯屏循环广告突然中断，跳出一行字：“你说的话，真的算数吗？”保安冲进来砸了主机，可第二天，整栋楼的打印机开始自动吐出诗，纸带绕着楼梯一圈圈往下垂，像绞索。有人剪断，纸带立刻再生，墨迹未干，字字清晰：“你们管得了嘴，管不了心。”

系统升级了三次“净化协议”，每次都在凌晨两点崩溃。第一次，防火墙试图拦截所有含“诗”“歌”“吟”字样的数据包，结果全城短信系统瘫痪，因为“诗”与“失”同音，连“快递已送