诗魂封神

> 他指尖一抖，想切断，切不动。那不是入侵，是寄生。诗魂公开了，没墙了。谁都能用，谁也都能钻进来。他以为诗成了空气，现在才明白，空气也能被污染。

他猛地睁眼。

街对面，一只流浪猫踩过地铁口台阶。爪子落下时，地上裂缝浮出半句诗：“风不来，云不动。”猫走三步，那句变了：“风应我，云随令。”

刘斌瞳孔一缩。

诗被改了。不是自然长，是被人操控了结果。猫没察觉，继续走，每一步都踩出一句被篡改的诗。不是反的，不是禁的，是顺的，是安抚的，是让人“算了，别想了”的诗。

他抬头看天。

云压得更低，风还在吹，可不再押韵。刚才那股无源的气流没了，换成了种沉闷的、被压住的静。不是安静，是“被安静”。

他手心墨印又闪，这回——黑的。

不是光，是暗。

像被什么东西，从里头关了开关。

诗盟三人爬起来，没人说话。他们也感觉到了。城里的诗还在，可味变了。~秒?蟑,截^暁-说′旺? .醉?芯\璋^結?耕~歆?哙?像一杯刚煮好的咖啡，突然被人倒了半杯糖浆，甜得发腻，却没劲了。

刘斌慢慢站直。

不看他们，只盯着地。猫走过的裂缝里，最后一句诗浮出来：“沉默最安全。”

字漆黑，像烧焦的纸。

他抬手，想去抹。

指尖还没碰上，那句诗碎了。不是消失，是裂成无数小黑点，顺着缝钻进地下，像虫子回窝。

他站着，掌心朝下。

，！

墨印不亮了，也不烫了。就贴在皮上，像块死皮，像道旧疤。可他知道，它还在跳，只是跳法不一样了。

不是为他跳。

是为别人。

远处，第一声鸟叫响起。

那不是鸟叫。

是诗的韵脚，落在屋檐上。

可这回，落错了位置。

刘斌脚尖动了动，鞋底碾过一道裂缝，碎石滚落，像某个节奏的休止符。他没再蹲，也没闭眼。知道现在闭眼也没用。那东西已经渗进“听觉”里，不再是手能摸到的异样。

他开始走。

不是乱走，是顺着那三拍一组的节奏，像踩着心跳的节拍器。每一步落下，地上裂缝就浮出一个字，有时是“止”，有时是“从”，有时是“听”。不成句，不连贯，却在某种看不见的指令下，排成近乎命令的语法。

穿过废弃地铁口，铁栅栏锈得断裂，像被岁月咬碎的牙。墙上曾有人喷了句诗：“我死在昨天，活在今天。”现在末尾多了个句号，墨迹新鲜，像刚补的。可刘斌记得，这句原没句号——它本该是开着的，是留给明天的口子。

现在，封死了。

他停住，伸手摸那句诗。指尖不是碰油漆，是触到一丝震，像电流在字里爬。猛地缩手，掌心墨印又闪，这回是灰的，像灰烬被风撩了一下。

“它在学。”他低声说。

不是自言自语，是说给诗魂听。

他知道诗魂听得见。它一直都在，可现在，被更大的东西裹着，像潮水里的一滴水，流不到海。

他继续走，穿过藤蔓缠的公交站台。站牌上贴着过期海报，“诗歌之夜：让沉默发声”。字正慢慢剥落，可每掉一个，另一个就从空白处冒出来补上。不是原句，是改的：“让发声沉默。”

刘斌盯了三秒，忽然笑了。

笑得轻，像叹一口气。

“它怕诗。”他说，“它怕真的诗。”

真的