林小乐的那篇“檄文”，像一根钉子，死死地钉在了猪笼城寨所有人的心上。
逃难的脚步停了。
那些已经打包好的、可怜兮兮的行李，被重新拎回了家门，但没有立刻拆开，只是尴尬地放在墙角，仿佛在等待一个最终的宣判。居民们不再窃窃私语，也不再哭天抢地，他们只是三三两两地聚在一起，目光时不时地飘向院子中央，那个靠着柱子、仿佛已经入定的年轻人。
林小乐真的就坐在那里，守着那张白纸，也守着那份被他用嘴炮强行点燃的、摇摇欲坠的希望。他没有再说什么豪言壮语，只是安静地坐着，像一尊沉默的雕像。
他知道，话，说一遍是檄文，说两遍是鼓动，说三遍就成了廉价的噪音。他已经把火柴划着了，丢进了这个满是干柴的院子，现在，他需要给火焰一点燃烧和蔓延的时间。
时间在一种诡异的寂静中流逝。
裁缝铺的老板娘，那个昨天还哭得死去活来的胖女人，第一个走了出来。她红肿着眼睛，手里端着一碗热腾腾的粥，默默地放在了林小乐的面前。
“吃吧。”她的声音沙哑，“别饿死了，不然，没人给他们守灵了。”
林小乐抬起头，冲她笑了笑，拿起碗，大口地喝了起来。
有了第一个，就有第二个。
面点铺的老板拿来了两个刚出笼的肉包子，酱油铺的老板送来了一碟咸菜，就连平日里最爱占小便宜的“龅牙珍”，也扭扭捏捏地端来了一杯热水。
他们什么都没说，只是默默地将食物和水放在林小乐身边，然后退到一旁，继续那无声的观望。
林小乐心中一片温热。他知道，这不是投名状，也不是什么下定决心的表现。这只是一群被逼到绝境的普通人，在黑暗中看到一丝微光后，下意识的、最朴素的回应。他们把希望，寄托在了这个敢于站出来的外乡人身上。
这碗粥，这两个包子，比任何山珍海味都更沉重。
“民心可用啊……”林小乐在心里感慨，“只不过，光有民心没用，还得有能掀桌子的‘大佬’带头才行。”
他的目光，若有若无地飘向二楼。
他知道，真正的决战，不在这个院子里，而在楼上那个小小的、压抑的房间里。
……
二楼，包租公的家里。
空气仿佛凝固了，压抑得让人喘不过气。
包租婆坐在床沿，一言不发，只是用手反复摩挲着床头柜上一个陈旧的相框。相框里，是一个虎头虎脑的小男孩，笑得天真烂漫。那是他们唯一的儿子，也是他们心中永远无法愈合的伤口。
她的眼泪，已经流干了，只剩下两道深深的泪痕，刻在憔悴的脸上。林小乐那句“你的儿子是儿子，别人的丈夫，别人的兄弟，就不是人吗？”，像一根毒刺，扎进了她的心脏最深处，每一次呼吸，都伴随着剧痛。
包租公蹲在门口的角落，一根接一根地抽着烟。廉价的烟草味，混合着他身上的颓丧气息，弥漫了整个房间。
良久，他终于开口，声音沙哑得像是被砂纸磨过：“阿珍，别想了。我们……管不了的。”
包租婆的身体猛地一颤，她霍然回头，眼中爆发出骇人的凶光：“管不了？杨过！你再说一遍！什么叫管不了？苦力强他们三个，就躺在后山的泥土里！整个城寨的人，都在等着我们一句话！你跟我说管不了？！”
她第一次，喊出了他真正的名字。
这个名字，像一把生锈的钥匙，瞬间打开了尘封的记忆。江湖、侠义、血雨腥风，以及那个让他们背负了一生痛苦的午后。
包租公痛苦地闭上了眼睛：“阿珍，你忘了我们的儿子是怎么死的吗？就是因为我好勇斗狠！就是因为
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