灵异故事大会



家族里谁都不能问太爷爷是怎么死的。

直到我戴上那枚他留下的玉扳指。

深夜，镜中浮现陌生面孔：“你终于来了。”

老宅地砖下挖出七具坐化金身，正是太爷爷当年的模样。

而祠堂族谱上，他的名字后面跟着七个血字：“借命七世，今当归还。”

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家族里谁都不能问太爷爷是怎么死的。

这是自我记事起，就烙在骨头里的一条铁律。不是写在族规扉页的墨字，而是弥漫在老宅每一个角落的空气，是长辈骤然沉默时眼底掠过的阴翳，是年夜饭桌上提到“七叔公”“祖爷爷”那些遥远称呼时，刻意绕开某个名字的、生硬的留白。就连最顽劣的孩子，在玩闹时靠近后山那片据说属于太爷爷的禁地竹林，都会被猛地拽回，胳膊上留下几天不退的指痕，伴随一声压得极低的呵斥：“找死吗？那是你能去的地方？”

太爷爷林秀峰，在我，乃至我父母这一代的认知里，只是一个模糊的符号。一张挂在祠堂偏殿、色泽晦暗的黑白画像。画中人清癯，穿着晚清或民初的对襟长衫，眼神透过泛黄的相纸望出来，没什么笑意，但也说不上严厉，只是一种极静的、仿佛与画外世界隔着厚厚光阴的平淡。除了年节祭祖时必不可少的、对着那画像的躬身，他几乎不存在于我们的日常生活。

唯一确凿属于他，并流传下来的实物，是一枚玉扳指。被父亲锁在他书房那只老榉木立柜的暗格里，连同几件据说也是太爷爷遗物的零碎——一块停走的怀表，一支秃了毛的毛笔，几本纸页脆黄、字迹漫漶的手札。钥匙挂在父亲腰间，从不离身。我小时候曾出于孩童纯粹的好奇，缠着父亲想看看那枚扳指，却被从未对我动过粗的父亲，用罕见的严厉眼神钉在原地。“那不是玩物，”他的声音干涩，“等你长大了，该你知道的时候，自然会给你。”

“该你知道的时候”——这句话像一句咒语，悬在我和林家每一个子孙的头顶。什么时候才是“时候”？太爷爷究竟是怎么死的？为什么成了家族最大的禁忌？这些问号随着年岁增长，非但没有稀释，反而在心底发酵、膨胀，变成一种隐秘的痒，时不时挠一下心脏内壁。

去年冬天，父亲病倒了，来势汹汹。医院白色的床单衬得他脸色灰败，那种掌控家族多年的、不动声色的权威，像潮水一样从他身上退去，露出底下嶙峋的、属于一个老人的虚弱。弥留之际，他神智已然不清，干裂的嘴唇翕动着，反复念叨的不是我和母亲的名字，而是含混的音节，像“竹林……七……守住……”

母亲在一旁垂泪，我俯身去听，试图捕捉清晰的字眼。就在某个瞬间，父亲混浊的眼睛突然定定地看向我，瞳孔深处掠过一丝极其清醒，甚至称得上锐利的光芒。他枯瘦的手抓住我的手腕，力气大得惊人，指甲几乎掐进我的肉里。

“柜子……钥匙……扳指……”他每一个字都吐得艰难，却异常清晰，“戴上……小心……镜子……”

话未说完，那力道骤然消散，他的手滑落下去，眼睛里的光也熄灭了。监测仪器发出刺耳的长鸣。

父亲走了。带着家族最大的秘密，和他未尽的话语。

处理完丧事，笼罩在老宅的悲伤尚未散去，另一种更沉滞、更阴冷的东西，却悄然弥漫开来。母亲变得异常沉默，眼神躲闪，时常对着空无一物的角落发愣。几个远房叔伯频繁出入，关在书房里低声商议，每次我路过，谈话声便戛然而止，只留下一片令人不安的寂静。宅子里的老佣人阿贵，看我的眼神也多了几分难以言喻的复杂，有一次我甚至听到他在后院低声嘀咕：“……时候到了吗？秀峰公的债……”

债？什么债？

父亲下葬后的第七天，按规矩是“头七”回魂夜。那晚