没有月亮，风刮过老宅屋脊的兽头，发出呜咽般的怪响。母亲早早回了房，叮嘱我无论听到什么动静都别出来。我躺在自己床上，毫无睡意，父亲临终前的话在脑中反复回响。
柜子……钥匙……扳指……小心镜子……
鬼使神差地，我起了身，赤脚踩在冰凉的地板上，悄无声息地走向父亲的书房。书房没锁，推开门，一股混合着旧书、尘土和淡淡药味的空气扑面而来。月光从窗棂缝隙漏进几缕，勉强勾勒出家具的轮廓。那只榉木立柜像个沉默的巨人矗立在墙角。
我的心跳得厉害，手心里全是汗。父亲的衣服还挂在衣架上，我摸索过去，在他常穿的那件中山装内袋里，触到了一小片冰冷的金属——那把黄铜钥匙。
打开立柜门的过程，在寂静中显得无比漫长。暗格的位置我记得，小时候偷偷观察过父亲的动作。轻轻按压柜内一块不起眼的木板边缘，“咔嗒”一声轻响，一个狭小的抽屉弹了出来。
里面静静地躺着几样东西。怀表、毛笔、手札。以及，一枚扳指。
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