刺骨的寒霜——霜里夹着弹片，像碎银嵌进肉，闪得人睁不开眼。
白日里在城墙脚下，他掠过一块半埋荒草的断碑，只觉字句苍凉，像被风啃缺的铁，并未深想。此刻举国欢庆后的独处时分，在手机这方幽微的冷光里与这段沉默的城墙猝然相对，那七个字忽然化作烧红的烙铁，贴着皮肉“嗤啦”一声，直烫进意识最软的地方，疼得他指节发白，却连一声闷哼都挤不出。
他闭上眼，仰靠沙发，像把整副骨架投进一口看不见的井。井壁是冰凉的砖石，缝隙里渗出潮意，带着旧雪与铁锈的味道，一路爬上他的脊背。那一刻，他几乎能触到那些沉淀在岁月里的温度与伤痕——它们不言语，却让他胸口发闷，像被一块看不见的城砖压住，呼吸里全是四百年前的尘土与血。
1937年12月，南京，玄武门。
炮声已经响了六天六夜，早已没了最初的规律轰鸣，只剩下濒死野兽般断续、嘶哑的喘息，断断续续地在城市上空回荡。空气里的寒意越来越重，北风卷着沙尘与硝烟，刮在脸上像刀子割一样疼。陈镇岳的曾孙——陈怀远，一个同样守着这段城墙的年轻军官，此刻正趴在垛口后面，冰冷的砖石透过薄薄的军装，将寒意一点点渗进骨头里。
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